Há espelhos partidos que não rimam com sete anos de azar.
Narcisos lentos no langor do seu olhar...
Reflexo eterno.
Caos intemporal.
Sangue esculpido a compasso,
cujo passo teima em não (se) marcar.
Flores não brotam de terra árida.
E o reflexo extingue-se muito antes da luz se apagar.
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