(...) Lá fora o rio reflectia a cor da chuva fria
que dançava nos campos.
Criava, ela própria, uma tela,
uma estória - curta metragem de cheiros e sons.
Acamaleada em si,
uma centopeia dormitava
ocupando apenas um pouco de solo.
E, cá dentro,
atrás da chuva, os sonhos despertam apenas
com o compasso das sirenes.
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